Метка: Проза

В тот Новый Год Дед Мороз расщедрился…

Я, конечно, понимал, что без подарка волшебный старичок меня не оставит, поскольку не знал за собой особо крупных неприятных моментов. Можно было упрекнуть, что кашу в минувшем году не ел. Вообще. Так я её никакую и в прошлом, и в позапрошлом, и в позапозапрошлом, и вообще практически никогда не употреблял. Если только гречневую. С мясом. И подливкой.

Были мелкие грешки, не скрою. Футбольным мячом окно соседке разбил. Так не специально же. Нога подвернулась в ответственный момент.

Пару раз родителей не слушался. У кого такого не случалось?

Двоек, кстати, из школы тоже не приносил. Рано. Даже в первый класс ещё не пошёл.

Что ещё? Да и ничего фактически. Рутина.

Читать далее «Железная дорога»

Город после вчерашнего бурана тихий, в мягких сугробищах, в искрах снега, в полутонах фонарей и светофоров.
Едем с папой за ёлкой. Вернее, я еду в санках. На мне шуба, шапка, валенки, пуховый платок накрест повязан. Да ещё и одеяло намотано. Тепло, хорошо, уютно.
Сани плавно тянутся за верёвкой в папиных руках. Папа изредка меняет руку, греет в кармане полушубка. Мороз под сорок. А мне тепло и сонно. Но спать нельзя, скоро главная покупка года.
И всё же, пока добираемся к Детскому миру, где ёлочный базар, глаза слипаются.
Домой добираемся долго. Я наотрез отказываюсь садиться в сани, там ёлочка уложена, держусь за папину руку, то и дело оглядываюсь, на месте ли, не вывалилась.
Потом папа (но, кажется, всё же я) устаёт, возвращает меня в сани, другой рукой несёт ёлку, её тонкий запах убаюкивает.
Дома сил ждать, когда ёлка украсится, нет. Сквозь сон чувствую тёплые мамины руки. Раздевает меня, укладывает, целует.
Снится что-то доброе, сказочное.
Утром ёлка во всей красе. Гирлянда с разноцветными лампочками, снежинки, игрушки тонкого стекла, орехи в фольге, конфеты на ниточках и другие замечательности.
Доброе и сказочное из сна становится явью.
Через несколько дней Новый год. Не проспать бы приход Деда Мороза. Что он там приготовил мне?!
Впрочем, ни разу не удалось дождаться Волшебного старичка, долго шёл ко мне. Однако, подарок всегда оставлял.
На днях ёлочку нарядили. В этот раз точно дождусь Деда, поговорим о том, о сём. Взрослым людям есть о чём поговорить в новогоднюю ночь.
Хм, интересно, будет ли подарок? (Кажется, вёл весь год себя прилично.)

С Наступающим!

Всё будет ХО-РО-ШО!

Вы бывали когда-нибудь во дворце? Не в музее, а в настоящем? Чтобы слуги были, царь. Причем царь всамделишный. С бородой, в короне, с посохом. И народ вокруг стоит, кланяется. Царь что-то как заговорит, да таким басом мощным. Ничего не понятно, но внушительно. Народ согласно кивает. Поди, не согласись с царем-то. Вон, у него сколько прислуги нарядной. Парни мощные, хоть и сутулятся.

Вообще, весело во дворце. Хор поёт на иностраннознакомом языке, гости ходят, картины разглядывают и кланяются. Я тоже пару раз поклонился, но толстая старуха зашипела, мол, туда смотри, тычет пальцем в какую-то темную картину, на ней лицо мужичка грустного, с колючей проволокой на голове. Я и картине поклонился. Жалко, что ли. До этого я коту кланялся, он под лавкой спал. Красивый такой, полосатый.

Читать далее «Вы бывали когда-нибудь во дворце?»

Детский сад. Подготовка к 8 марта. Делаем подарки мамам. На картон наклеивается лист плотной розовой бумаги. Из зелёной вырезается стебель и пара листьев, слегка похожих на тюльпаньи. Из красной бархатной бумаги получается страшно зубастая коробка цветка. Затем все части вклеиваются на розовое поле. Несколько кривовато, но с душой.

Завершающий этап — подпись цветными карандашами, чтобы было ясно, для кого аппликация. Мало ли, папе понравится! Итак: «МАМЕ!». Только почему-то буква Е получилась в другую сторону.

Но маме понравился подарок, иначе, зачем она хранила ту картонку?

И все же был один человек, который смог накормить меня манной кашей. На молоке. Понятно, что это женщина. Хитрая.

В соседнем доме жила. Иногда родители отводили меня к ней, если нештатная ситуация случалась. В выходной работали или карантин в садике объявляли.

Тётя Домна. Так звали эту коварную женщину.

В первый раз мама объяснила ей, что кашу мне давать бесполезно, лучше что-то мясное. Тётя Домна согласно кивала, всё будет в порядке.

В шестидесятые годы была мода на Космос. Гагарин, Титов, Белка и Стрелка.

У тёти Домны оказались тюбики с космической едой. Да! Сгущёнка из тюбика. Каково? То-то же.

По счастливой случайности на следующий день у тёти Домны появилась космическая манная каша. На молоке. Из тюбика с той же надписью «Сгущённое молоко». Разве откажешься, если герои-космонавты такую же в космическом корабле на завтрак трескают?! А надпись на тюбике секретная, чтобы никто и ни за что не догадался, что внутри. И я ел кашу. Даже вкусно казалось.

Раскусил я хитрость тёти Домны. Зашёл на кухню, когда она в тюбик из-под сгущёнки наливала горячую жидкую манку и, обжигаясь, загибала задний край трубочки.

От каши я тогда отказался. Аргументировал тем, что передумал быть покорителем космоса. Пойду в моряки. Там макароны по-флотски. С мясом.

Больше кашу я не ел. Никогда.

С самого-пресамого раннего возраста к кашам разного рода относился отрицательно. Мама так и говорит, мол, я тебе из бутылочки через соску манку жиденькую, а ты губами так, ф-р-р-р. Все и всё вокруг в каше, а в тебе – ни граммусечки.

Да. Ни овсяная, ни манная, ни ячневая, ни, не дай Бог, «кирза»-«дробь-шестнадцать»-перловка фактически никогда не оказывалась в моём желудке. Пыталась, правда, перловка. Голодновато как-то было осенью 80-го в Кандагаре. Но, нет! Терпел. Пока в голодный обморок не брякнулся. Но к этому времени картофель подвезли.

Другое дело гречка! Лишь бы без молока. Можно с маслом. Можно вместо хлебушка с борщом. Попробуйте, шикарно! А если к гречке ещё и поджарочку мясную! Уууууу… Изыск!

Гречневая каша с говядиной в консерве – замечательная вещь!

На сковородочку да на огонь. И чтобы поджарилась. Это же ого-го!

Впрочем, есть и другие способы. Например, в костерок. Тогда вообще неподражаемо получается. Содержимое банки равномерно прогревается и поджаривается на стеночках. Ммммм… Есть, конечно, некоторые минусы. Если в крышке не пробить пару дырок. Прецеденты были. Неприятные. Разрывало баночки.

С дырочками безопаснее, но теряется равномерность доведения каши до нужного состояния. Но всё равно объедение.

Недоумение и обида. Знакомые чувства, не правда ли? А еще обиднее, если сам виноват. И ведь не на ком зло сорвать. Ей богу, не отвесишь же сам себе пендаля или хоть подзатыльник!

У бабушки перед домом росла огромная шпанка. Вишня ранняя. Старое дерево, мощное. Ягоды на ней каждый год было прорва. Крупные такие вишни, сочные, сладкие. Ясное дело, чем выше, тем чернее, тем ядренее.

Залез высоко, потянул с собой цибарку — ведро ручной работы из оцинковки. Оно хитро было сделано. Широкое дно и узкая горловина. Как нормальное ведро, но перевернутое. Удобно с ним по деревьям лазить, меньше за ветки цепляется. Пока родители отдыхают, наслаждаются жизнью, я столько шпанки соберу, что хоть компот вари, хоть так от пуза трескай!

Читать далее «Недоумение и обида»

Знаете, что такое страх? Нет. Даже не страх, а ужас?! Не-е-е-т, вы не знаете, что такое страх и ужас! И не надо знать! А я знаю. Причем в неполные восемь лет познал!

С дедушкой едем на телеге сквозь заброшенный, заросший сад. Август. Деревья ломятся от яблок и груш, ветки аж трещат, свисают к земле.

Дедушка везет воду в огромной бочке в поле, где идет уборка. Народ поить надо. Мне интересно, я же городской. Вот и езжу с дедушкой, надоедаю расспросами.

Дедушка не сердится, отвечает неторопливо. Сворачивает цигарку из газеты, ругаясь под нос, когда махорка просыпается мимо. Телегу потряхивает на колдобинах. Погоняет старую лошадь Ласточку.

Ласточка прекрасна в своей лени. Она спит на ходу. Стоит только дедушке отложить кнут, как Ласточка замедляет ход, роняет несколько пахучих яблок из-под хвоста и замирает. Спит.

Читать далее «Страх (и ужас)»

Скажите, что означает слово «ашархалище»? Ни яндекс, ни гугл, ни различные словари не дают ответа на этот, смело говорю, животрепещущий вопрос. Не дают и точка!

Именно так, «ашархалищами», с гневной эмоциональной окраской, называла нас, пацанов, соседка бабули, когда мы, то подражая Михаилу Квакину (кто помнит такого героя?), тырили вишни, яблоки, сливы из её сада; то, мгновенно становясь «тимуровцами», таскали воду вёдрами в её же бездонный бак в том же огороде, где только что были «квакинцами». 

Хотя, положа руку куда угодно, беготня с вёдрами от колодца к баку больше вреда наносила. «Ашархалища» одним словом! Не иначе.

Просветит кто-нибудь или всё… амба? Так и останусь в неведении. Горько как-то!

Даже не спорьте! Не тот нынче помидор пошёл. Ой, не тот!
Бывало, раньше у бабушки в огород заскочишь, в бурьянах углядишь крутой красный бок, раздвинешь кусты, двумя руками ухватишь помидорище, скрутишь с плодоножки и к старой яблоне шасть.

Там полочка деревянная прикручена проволокой, на ней солонка с крупной солью.

По пути луковицу с грядки вышибешь, обломком острого ножа вжик-вжик, шелуху в сторону.

А помидор ножом ни-ни, его только ломать надо. На изломе сахарится плоть, спелостью закипает.

В соль и лук, и помидор солью сверху. Хрустишь лучком, в помидор по самые уши вгрызаешься.

Если ещё бабушка вечером хлеб пекла… ооооо… С краюхой ноздреватого хлебушка всё это умять, до вечера сыт будешь!

Только ведь у бабушки не отвертишься: завтрак, обед и ужин по распорядку.

А помидор нынче не тот пошёл, ой, не тот!