Сергей Скрипаль — Страница 8

Послевкусие

***

Человек привыкает ко всему. И довольно быстро. К войне в том числе.

Колонна идёт по большому кишлаку. БТР уверенно раздвигает бронированными плечами толпу. «Урал» и «шишига» проворно следуют за ним. Глазеем по сторонам.

Серо вокруг. Люди, одежда, дувалы, всё пыльное. Только лютое солнце плавит воздух, горы разноцветных специй на прилавках и яркие фрукты-овощи радуют глаз.

Прямо по курсу взрыв. Фугас сработал. Но гораздо раньше, чем мы подъехали к нему.

Мир наполняется криками, стонами, автоматными очередями. Редкими, но злыми. По нам бьют из мясной лавки.

Колонна не останавливается, даже не замедляет ход. Пара выстрелов из БТР крупным калибром моментально убеждает нападающих в полной бесполезности акции.

Спрыгнули, осмотрели лавку, никого. Что и следовало ожидать. На рынке затеряться легко, тем более, когда вокруг сочувствующие.

Прошло минут десять после взрыва. Убитых и раненых куда-то утащили. Снова мирный говор, споры торговцев с покупателями. Нас словно нет, растворились в жарком мареве.

Сердце тоже утихомирилось. Снова вокруг серость, только пыль более въедлива, взрыв разбросал взвесь специй. Приятно-щекотно в носу и на губах.

Такое послевкусие миновавшей смерти.

Прилетел из Кандагара в Ашхабад. Хм, не совсем из Кандагара. Из Шинданда. Не совсем из Шинданда. Короче, из Кандагара на Шинданд, из Шинданда в Ташкент, из Ташкента в Красноводск, из Красноводска в Ашхабад. Ффуууххх… Я и говорил в начале, что прилетел из Кандагара в Ашхабад. За полсуток. Вот!

Из Кандагара часов в десять утра вылетел, а в Ашхабаде оказался тоже около десяти, но вечера. Где искать 1-й городок, не знаю. Впервые в Ашхабаде. Нашёл коменданта, тот мне подсказал.

Около полуночи добрался. Кушать хотелось. Так и доложил дежурному по части, тот меня в столовую направил. А там сонный повар как узнал, что я «из-за речки» прибыл, так и выставил миску картошечки под укропчиком, банку сайры в масле, огурчики и помидорчики.

Ему интересно, выспрашивает, как и что там, на войне.

— Голодновато немного, — бормочу в ответ сытым полусонным голосом.

Еще один нажористый салатик!

Дата первичной публикации: Mar 13, 2018 12:43:29 PM

Короче, пацаны (шОпотом!), записуйте! Окрошка ладно, фигня, согласен, а вот салатик обалденный. Красиво и нажористо!

Жареная куриная печень, обжаренные лук и морковка, красная фасоль, укропчик и солёные огурчики. Заправить сметанкой и чутка майонеза. Офигенно!

Мы лучшие!

Девчонки, удивляйтесь!

Всегда ваш, дукандор kont!

Про муравья

***

Лежу на горячей земле. Пыль раскаленная, а не почва. Тень небольшая от нависающего скального обломка. Камень тоже раскалён, но есть иллюзия прохлады, когда порыв ветра возмущает кисельную рыжую плотность воздуха. Наблюдаю за муравьём. Он огромен. С полспички длиной. Таких дома не видел.

Тонкими, длинными, мощными ногами насекомое упирается в песок, оставляя заметные следы, тащит на загривке дохлого каракурта.

— Везёт ему! — тоскливо думаю. — Сейчас домой придёт, там мама с папой, а может и девушка любимая. Или жена… — уже в полудрёме слежу и почти уплываю в сон, на всякий случай нащупываю автомат под правым боком.

— Серый! — вырывает из полусна голос Сани. — Пожри. Скоро выдвигаемся. Вечереет.

Банка тушёнки летит точно на муравья, перерезает его толстым рантом.

— Не хочу быть муравьём! — сбрасываю с себя липкую дурноту. Тянусь за банкой. Действительно, надо пожрать, ночной переход долгий. Да и вообще, мало ли что.

Афганистан. Где-то под Кандагаром. Август 1980 года.

Картошечка на углях

Дата первичной публикации: Jun 28, 2016 5:44:25 AM

Здравствуй, милая картошка-тошка-тошка-тошка,
Низко бьём тебе челом-лом-лом.
Наша дальняя дорожка-рожка-рожка-рожка
Нам с тобою нипочём-чём-чём!

Помните песенку? Так вот сегодня мы будем запекать картошку. Но не по пионерски, а как рекомендует на дорогой Дукандор Конт!

***

Жахнуло тогда аккурат в полпятого утра. Вот только дату подзабыл, то ли 12, то ли 20 августа. В 80-м году в Кандагаре. Склад артвооружения рванул.

По всему огромному аэродрому разлетались осколки и куски бомб, расщепленные и мятые трубки НУРСов и прочих ракет, слипшиеся пачки патронов разных калибров. Несколько МИ-8 факелами горели на стояночных площадках. Странно, что в суматохе успели из эпицентра выкатить МИГи.

Горело и бахало почти до вечера. По слухам, никто не погиб.

Бессонница. Зачем вспомнил об этом?

Антабка

***

Второй афганский новый год веселее прошёл. Дежурный старлей придумал викторину. Мы сидели и думали над вопросами. Отвечали или задавали их сами. Призы были шикарными: несколько банок тушенки и сгущенки, коробочки сока «си-си», упаковки «батовских» югославских леденцов (сок и конфеты из «Берёзки» между прочим), пара модных пластиковых коричневых магазинов для «Калаша» (а то как дураки пользовались обычными чёрными железными) и венцом награды могли стать молдавские сигареты «Флуераш» в твёрдой пачке цвета пьяной вишни с белым графическим рисунком двух мужиков, играющих на дудках под деревом. О, да! Я хотел этот приз, и я его получил!

Вопросы викторины, придуманной молодым офицером, конечно и безусловно касались армейского быта. Загадки типа «толстая солдатская книга» осмеивались, но кто-то всё же успевал ляпнуть: «Устав!» и счастливым уносил в лапах банку гречки с говядиной.

Подобрались к главному призу, молчание. Исчерпались вопросы. Алчность выбросила мою руку вверх. Старший лейтенант пригласил: «Давай!».

И я дал… Откуда это знание осело в голове, кто знает:

— Деталь автомата. 7 букв. На «а» начинается, на «а» заканчивается!

Хорошие сигареты «Флуераш»!

Да, кстати, а вы знаете такую деталь автомата? Антабка называется.

Ветер

***

Ветер – это всегда тревожно.

И даже чёрт с ними, с песчинками, мелкой пудрой забивающимися под хэбэ, разъедающими плоть вместе с тяжёлым потом.

И даже плевать, что прицельность теряется – с той стороны в тебя тоже труднее угодить.

И даже снежная круговерть в горах, конечно, неприятная, но ветер маскирует, хоть и сбивает с ног, с пути.

В полку ветер – тоска. Чем сильнее ветер, тем больше хочется бросить всё и вернуться домой.

Там ветер другой. С гор, с Кубани, из степи, пахнущей полынью.

Вова

***

Вова, хороший парень, добрый, юморной. Выпить любил только. Каждый день готов был не просто, а даже зло. Употреблять в смысле. Где он брал выпивку, никто не знал. Дело-то на службе было. На срочной. Да ещё и в Афганистане.

Не дебоширил, не активничал Вова, просто бродил между палаток, бормотал песню длинную, веселую (наверное), сам же и хохотал над ней.

Патруль его взял. Чужой. Артиллеристы. Не знали они, видимо, о такой милой привычке Вовы — выпить и мирно бродить. Свои-то на него через полтора года и внимания не обращали, а пушкари-зануды обратили.

Прапорщик, старший патруля, отдавая мне тело товарища (за десять банок тушенки) ворчал и головой покачивал почти восхищенно: «У вас все такие борзые? Чуть что — я пожалуюсь Члену Военного Совета!»?

«Одна любовь была нам дана…»

Ой, концерт «Весёлых ребят» В ДК Химиков был. Отличный.
Песню пели «Была любовь».
Мы её как-то сразу и выучили, практически на слух.
Помните, конечно, в ней слова такие:
— Одна любовь была нам дана,
Одна любовь, всего лишь одна!
Её не смогли сберечь мы вдвоём,
Что ж мы ждём и ждём?
На танцах, разумеется, играли. И пели.