***
Ветер – это всегда тревожно.
И даже чёрт с ними, с песчинками, мелкой пудрой забивающимися под хэбэ, разъедающими плоть вместе с тяжёлым потом.
И даже плевать, что прицельность теряется – с той стороны в тебя тоже труднее угодить.
И даже снежная круговерть в горах, конечно, неприятная, но ветер маскирует, хоть и сбивает с ног, с пути.
В полку ветер – тоска. Чем сильнее ветер, тем больше хочется бросить всё и вернуться домой.
Там ветер другой. С гор, с Кубани, из степи, пахнущей полынью.
