Чтение "Контингента" стало для меня вечером, перешедшим в длинную ночь.
Я не оставил книгу, пока не были дочитаны последние строки повести.
Комок в горле, который никак не хотел проваливаться, щемящая боль в
сердце и тяжелая голова к утру, с полным отрывом от реальности моей
ежедневной жизни.
Сюжет книги раскручивается наподобие документально-художественного
фильма, каждый кадр которого напоминает работу художника-графика. Штрихи
ложатся на кадр, и проявляется черно-белая картинка. Штрих, штрих,
затем угадывается человек неясно, абстрактно. Потом я сам начинал
дорисовывать ему внешность, пользуясь чертами характера, переданного
автором. Текст вырисовывал окружащую природу и время действия.
Не помню, кто именно из писателей литературного портала proza.ru сказал
по поводу книги С.Скрипаль: "Человек, любящий читать и сопереживать
своим героям, склонен к шизофрении (раздвоению личности). Тем более,
такой человек, профильтровав несколько десятков жизней через себя, за
сжатый срок, почувствует что-то близкое к умопомешательству".
Действительно, я был разорван автоматными очередями и гранатными
осколками, размазан фугасом по танковой броне, кричал, выпадая
обожженным из пылающего факелом "КаМАЗа" -бензовоза и сидел после всего
этого оглушенным в своей самой обычной спальне, а за окном вставал
серый, но всё же мирный и тихий рассвет. Чем стала для меня эта книга? Поиском какого-то откровения? Смыслом? Она меня чему-то научила?
Нет! В ней бесполезно искать смысл. Она беспощадна и правдива,
потомучто имя этой книге - Афганская война. Война, отгороженная от нас
правительством, прошедшая мимо нас, забытая вместе с теми, кто через неё
прошел.
Когда умирает человек, вместе с ним разрывается цепочка неродившихся
детей и нереализованных мечтаний. Это страшно, но так есть! От этих
восемнадцати-двадцатилетних ребят, кроме истерзанных, мертвых тел,
осталась только память, к сожалению, не у нас, а только у близких.
"Контингент" - это та самая память, переданная на хранение каждому ее
прочитавшему. Люди, давно ушедшие от нас, ложатся в нашу душу не
лубочными портретами в голубых беретах, выгоревших панамах и зелёных
фуражках, маскхалатах и запылённых гимнастёрках, с сухими и надуманными
описаниями их подвигов. Это живые и яркие характеры, выхваченные словом,
как фотовспышкой, в нашей памяти и остающиеся в ней навсегда. Наша
общая, национальная память - это бессмертие для ребят, перешагнувших
через гибель в никуда. Это их жизнь и ее продолжение в нас.
Книга написана беспощадно, но с любовью. С любовью к простым людям,
вынужденным убивать и быть убитыми на той войне. Язык книги прост, но
выразителен. Он доступен каждому, но оставляет в душе тягостное чувство
вины, перемешанное с огромной болью за людей, для которых есть только
вчера, и никогда не наступит завтра. После прочтения книги каждая из
картин, нарисованных автором, продолжает жить, и для человека
впечатлительного или вынесшего нечто подобное, способна превратиться в
ночной кошмар.
Нужно ли читать такую книгу? Немало ли в современной жизни
беспросветности, чтобы терзать свою душу еще и чужими судьбами? Надо!
Надо обязательно читать и смотреть в лица молодых ребят, чтобы помнить.
Помнить о них, чтобы любить жизнь и нашу землю за них, работать и
воспитывать своих детей за них, вкладывая во все дела частичку и их душ.Читайте эту книгу и помните павших, на той "непопулярной войне".  |
