Умер бард Юрий Кукин.

Отправлено 8 июл. 2011 г., 3:17 пользователем Игорь Негорюй
Кукин Юрий
Такие дела братцы. Сегодня, не дожив до своего 79 летия. Я не буду рассказывать кто это. Каждый может набрать в google.com "Кукин Юрий Алексеевич" и узнать кем он был. А добавив к поисковому запросу .mp3, можно найти и скачать его песни.
Я хочу рассказать, кем он был и стал для меня.
Впервые я услышал его в 1984 году. Это был альплагерь Дигора. Песню Город, исполнял наш инструктор - хороший мужик Пятницын Александр. Романтика... Запах дров в камине, после сложного, как тогда казалось восхождения и стройные строки о настоящих мужчинах и любви, о горах...
Горы далекие, горы туманные, горы
И умирающий и улетающий снег.
Если вы знаете, где-то есть город, город.
Он не для всех, не для всех, 
Не для всех,  не для всех.
Странные люди заполнили весь этот город.
Мысли у них поперёк и слова поперёк.
И в разговорах они признают только споры.
И никуда не уходит отсюда дорог.
Да... А за окном свистел ветер с вершин Таймази, грохотала Дигора под лагерем, и чистый голос дядь Саши обволакивал уставшую голову странной и задумчивой мелодией.
С тех пор прошло много лет. Каждый такой человек как Кукин, растворяется, оставляя в душе тех, кто люил его песни частичку себя.
Он был настолько разным, как отражение прожитых, собственно им лет. Геологоразведка - удел мужественных, стойких, прочных. Эту романтику, тоску по оставленному там, где чистые постели и тебя ждет любимая женщина, он привносил в свои песни и мою душу.
Удивительный человек. Он мог быть клоуном, скоморохом и вместе с тем прекрасным и чистым, последним романтиком.
Мой маленький Гном, поправь колпачок,
Не топай ногой - потерял башмачок.
Беги от людей, мой маленький Гном,
Беги поскорей в свой старенький дом.

Где чай не в стаканах,
А в чашечках чайных роз,
Где веточки пихты - духи,
А подарок - ответ на вопрос.
Где много неслышного смеха
И много невидимых слез,
Где песни под звуки гитар,
Мотыльков и стрекоз.

Мой маленький Гном, поправь колпачок
И так не ругайся - получишь щелчок.
Беги от людей, мой маленький Гном,
Беги поскорей в свой старенький дом.

Нет-нет, я к тебе не пойду,
Мой маленький Гном,
Я стар, я устал,
Да и двигаться стал я с трудом.
Я знаю, твой год -
Он всего от зари до зари,
Мне тысяча лет,
Потому лишь, что мне тридцать три.

Мой маленький Гном, поправь колпачок
И брось, не сердись, разожми кулачок.
Слезинки утри, надень башмачок
И косу привычно забрось за плечо.
Когда мне было тридцать, я услышал его песню "Тридцать"
Тридцать лет - это время свершений,
Тридцать лет - это возраст вершины,
Тридцать лет - это время свержений
Тех, что раньше умами вершили.
А потом начинаешь спускаться,
Каждый шаг осторожненько взвеся:
Пятьдесят - это так же, как двадцать,
Ну а семьдесят - так же, как десять.


Тридцать лет - это время улыбок,
А не плач и не смех со слезами,
Тридцать лет - это время ошибок,
За которые нет наказаний.
Тридцать лет - это синие горы,
Вкус находки и ужас потери.
Тридцать лет - это радость и горе,
Тридцать лет - это жизнь на пределе.

Тридцать лет - это песни и мысли,
Тридцать лет - это море и скалы.
Тридцать лет - это поиски смысла...
Тридцать лет - это все-таки мало...
Когда мне было плохо от неразделенной, то я взяв в руки гитару пел самому себе:
А в тайге по утрам туман,
Дым твоих сигарет.
Если хочешь сойти с ума -
Лучше способа нет.
Поезд, длинный смешной чудак,
Знак рисуя, твердит вопрос :
"Что же, что же не так, не так,
Что же не удалось?"
А поезд, длинный смешной чудак,
Изгибаясь, твердит вопрос :
"Это же, это же не так, не так,
Это же не удалось ?"


Заблудилась моя печаль
Между пихт и берез.
И не действует по ночам
Расстояний наркоз.
Расставаясь, шептал: "Пустяк.
Ведь не видишь же ты насквозь,
Просто что-то не так, не так,
Что-то не удалось."
А поезд, длинный смешной чудак,
Рад стараться, твердит вопрос :
"Что же, что же не так, не так?
Что же не удалось ?"


Ариэлем хотел лететь -
Ни любви, ни забот.
Или в горы, как Алитет,
Уходить каждый год.
Вбей в колено тоску, кулак,
Удержи от ненужных слез,
Просто что-то не так, не так,
Что-то не удалось.
Ах, поезд, длинный смешной чудак,
Как замучил меня вопрос :
"Что же, что же не так, не так,
Что же не удалось ?"
Когда на душе было серо, сам собой высвистывался Кукинский "Париж".
Ты что, мой друг свистишь?
Мешает жить Париж?
Ты посмотри - вокруг тебя тайга.
Подбрось ка дров в огонь,
Послушай, дорогой,
Он - там, а ты у черта на рогах.

Здесь, как на пляс Пигаль,
Весельем надо лгать -
Тоскою никого не убедишь...
Монмартр - у костра,
Сегодня - как вчера...
И перестань, не надо про Париж.

Немного подожди -
Потянутся дожди,
Отсюда никуда не улетишь...
Бистро здесь нет пока,
Чай вместо коньяка
И перестань, не надо про Париж.

Закрыла горы мгла.
Подумай о делах...
И перестань, не надо про Париж.
И перестань, не надо про Париж.
Теперь все. Хотя почему все? Осталось то, что он успел сделать. Это его жизнь и его прекрасные песни. Слушайте и помните - Юрия Алексеевича Кукина.
Париж.
За туманом.
Мой маленький гном.
Тридцать лет
А в тайге по утрам  туман...
Гостиница
Город
Говоришь, что б остался я.
Comments